Olvidando tu rostro

Hay muchas cosas que puedo evitar, pero no puedo dejar de olvidar tu rostro. Cada segundo que pasa olvido como eran esos rostros de la gente que yo amé.

Por eso cada vez que puedo cierro los ojos y trato de recordarte, se trata de una especie de promesa, con el paso del tiempo quiero tener más grabado tu rostro. no quiero perder esa risa de tu boca, ni esas cejas, ni el lunar de tu mejilla.

No quiero que la memoria me borre los mejores recuerdos, porque en cualquier pena me imagino tu cara, porque en ella veo todo lo que he vivido.

Cuando era pequeño pensé que estaría a tu lado toda la vida, pero uno crece y se da cuenta de esas cosas que hacen la edad adulta muy triste.

Nada es comprable con tu recuerdo. Quisiera que las escenas más bonitas, las canciones más hermosas y los amores fugaces que me dieron tanta emoción se pierdan de mi mente, menos tu rostro.

Con certeza absoluta.

La felicidad reside en hacer lo que se quiere, rodearse de la gente que uno ama y en vivir intensamente.

El compromiso de caminar junto a otra persona implica la aceptación de sus defectos, porque en sus peores momentos podemos comprender sus gran espíritu.

Los peores días de nuestras vidas no son cuando estamos tristes por lo largo que resulta a veces el camino, sino cuando no sabemos hacia dónde nos dirigimos.

Como dice Paulo Coelho, cuando el corazón ya ha llegado a un lugar, es más fácil que el cuerpo le siga. Por ello siempre debes llevar tu corazón y tus deseos hacia donde quieres llegar, porque esto trazará la ruta que deberás seguir.

Mi camino

Al inicio las bifurcaciones del camino hacían más difícil ver el destino, pero no perdía la ruta de mi dirección. Estos pasos eran la preparación para continuar la ruta –la ruta de la vida- porque antes de salir ya sabía hacia donde me dirigía.

Por eso cuando llegué no me impresionó lo que había conseguido, lo que había conquistado, incluso lo que había perdido, porque siempre estuvo esa imagen en mi mente el camino y el deseo de llegar. Y aunque llegue al final de la meta, pienso que debe haber un siguiente destino, y eso no es una forma de renegar, sino una forma de buscar mas, es una promesa de constancia.

Ese es mi placer, estar aquí, esperando a que mañana pueda estar más allá, más arriba, más adelante, o desde cualquier lugar donde pueda ver el pasado de una manera diferente, singular. Porque el aprendizaje en la vida también pasa por analizar los pasos que hemos dado cada cierto tiempo.

En ese camino pasé entre obstáculos, si mi camino fuese más fácil, no tendría sentido. A cada instante veo que la gente que inició ese camino ya no sigue, pero no se han perdido, siguen en otra dirección, siguiendo sus propios destinos, escribiendo su historia.

Hoy, después de tanto tiempo desde aquel ingenuo e inexperto inicio, se que llegar a un lugar no es un final, sino un inicio, donde cada quien se puede enamorar, tocar fondo, volver a empezar una relación con lo que le rodea.

Así mismo, se obtiene un aprendizaje: nunca podremos renunciar a nuestras decisiones, sin poner en peligro nuestras aspiraciones.

Ese es el camino mío y el de cada quien, porque todo viaje es un camino a casa.

Una noticia sobre las pérdidas

Estaba paseando por el jardín de la residencia para ancianos de Mckee, Leonor quien tenía unos 82 años, no tenía familia, así que le visitaba la mayoría de los sábados que me era posible y paseaba su silla de ruedas por los pasillos de concreto que hay por todo el jardín.

Le conté la triste noticia. Siempre he tratado de escucharle, después de todo no tiene nadie más con quien conversar, así que después de contarle lo sucedido dejé que se expresará, dijo unas cuantas verdades:

Como tratar de conectarme con todo lo que existe a modo de no irme de aquí sin probar todo cuanto hay, si pudiera tocar una rosa y decir que con ella he tocado todas las flores, posiblemente sería tan feliz.

Pero no es posible, no es posible tocar a mi mascota y pretender que he conocido a todos los animales de compañía, se necesita un poco mas de ambición para ser plenamente feliz. Se requiere mucha valentía para caminar y ver todo cuanto se pueda.
Así es como pienso, que todo es relativo y que así mismo como no podemos conectar con todo, cuando perdemos esas partes de nuestra vida, que creemos muy importante, en realidad no estamos perdiendo nada, es todo tan minúsculo.

El sentido de las cosas, de lo que queremos, de lo que tenemos y en lo que creemos, es el valor que nosotros le damos, nada más. Y eso en gran medida depende de la opinión que tengamos de nosotros mismos, por eso cuando carezcamos de la certeza de lo que una persona significa para nosotros, antes que a los motivos debemos acudir a la razón.

Así que cuando te despidas de alguien, te estás despidiendo de muy poco, porque lo que le hizo grande, importante e irremplazable son cosas y emociones que se quedan contigo.

Las putas, los políticos y los escritores.

Ya sé que las putas han inundado nuestras calles, que los periódicos se llenan de su oferta, siempre de “primera vez” y el cliente siempre vuelve, ansiando que esa nueva vez sea la primera vez.

Que nuestros políticos mienten siempre que pueden, y que quieren estar en el poder cuanto más tiempo les sea posible. Y siempre el elector vuelve, esperando que esta vez toda sea diferente.

Que el cambio climático para unos es un mito y a otros les mata, y que aunque no estemos seguros qué sucederá, el simple hecho que sea cierto, nos perturba un poco. Pero siempre reducimos la responsabilidad para el día siguiente, a la siguiente persona, porque no tenemos la valentía de asumir la nuestra.

Ya sé que las amistades no son para siempre, que cada quien tiene su forma de vivir la vida, y que cada uno debe seguir sus propios desafíos y enfrentar sus propios grados de dificultad y que el camino de esa lucha constante debemos transitarlo solos, porque es una cuestión personal, al final los amigos siempre han estado con nosotros.

Que a los escritores no les gusta Coelho, Brown, Rowling y Tolkien y todo aquel que tenga cómo sinónimo, la fama, las ventas y el éxito. Pero todos no se han puesto de acuerdo, si ese irreparable sensación de repudio es porque ha vendido mucho, lo que lo hace comercial, o porque ellos mismos no tienen el valor de escribir un buen libro para superar las ventas.

Al final sustentan sus sentimientos en que "ellos nacieron para escribir algo más profundo, más propio y menos lucrativo", lo que no saben es que para eso no deben ser escritores, sino apuntarse a una ONG, que por cierto no es una mala idea. Porque escritor no es el que más puro escribe, sino el que mejor cuenta.

Porque aunque las putas tuvieron su primera vez, los políticos ya alguna vez fueron jóvenes idealistas y buenos, los polos crecieron, lo que no me creo es que los escritores deban morir con una cruz en el pecho, como mártires.

Más bien, creo que hay buenas putas, buenos políticos, escritores y hay buenos escritores.

Sobre la tristeza, el amor y los errores

Sobre la tristeza:
Un poco de tristeza no es malo en nuestras vidas, nos sirve para reflexionar, y luego seguir para adelante, quizás, lo que habría que hacer es regocijarse en la oscuridad de ese día, porque, después de todo, si las cosas están así de malas, solo pueden ir a mejor. Quizás, un objetivo más alto podría poner más necesidad de esfuerzo y por lo tanto, una mayor lucha que me mantenga entretenido para no perder el sentido de la ocupación.

Sobre el amor:
Ama profundamente aunque el corazón explote de emoción, aunque cueste que puedas explicarlo, porque no hay cosa más hermosa que sentir un vínculo con alguien, porque así sabemos que seguimos vivos.

Sobre los errores:
Nadie está exento de buscar la perfección, pero quizás antes debemos saber que esa búsqueda contempla cometer errores, empezar algo, dejarlo y volver a empezar… y que esa búsqueda es a lo largo de nuestras vidas.

La hereje es mi hermana.

Yo, soy un niño decente, educado, mi problema, si es que se le puede llamar así es que creo que mi hermana es hereje.

Yo a Manuel lo besé en la boca, lo besé, Manuel me miro con unos ojos negros de picardía, diciéndome “detente puto maricón” Con sus labios rojos color carmesí Manuel me dijo que nos detuviésemos.

Yo sé que mi hermana no es ciega, pero lo parece, por lo que no me importo, besar a su novio a la salida del baño.

Mi mano tocó –sin querer- las propiedades bajas que mi hermana tiene sobre Manuel… si no fuese porque en la habitación junto al baño duerme la puta, juro que el Manuel hoy estaría saboreando los recuerdos de mi cuerpo.

Manuel viene todos los sábados a casa, llega a las ocho de la mañana se acuesta con mi hermana, y desde la habitación continua escucho los gemidos de ese macho, le gusta llamar la atención, y dejarme claro que él es el hombre en toda relación.
Luego, cuando ya ha terminado todo, del -verbo acabar- sale del chiquero, con la bata de salida de baño color rosa, obviamente no es de él, es de la zorra esa…


La salida de baño le queda al dedo, porque se le ven las piernas y el pecho, mide 1.80, obviamente le queda pequeño, ese toque de feminismo lo hace ver sexy y a la vez muy atrevido, creo que es un mensaje secreto: diciéndome: “me acuesto con tu hermana, pero contigo seré un caballero”

Luego, entra en el baño, se quita la ropa y mea –escucho el sonido, la ráfaga de meados cayendo- solamente como un macho mea… con intensidad, y a mucha distancia del baño del verbo –largo, grande, inmenso-.

Por desgracia solo hay un baño en casa, así que el seguro de la puerta siempre está abierto, y como la familia se tiene confianza… si alguien se baña, el otro puede entrar a lavarse las manos…

Yo, siempre a las 9:20 de los sábados me debo lavar las manos… entro… y siempre he de ver a nuestro invitado desnudo, lavándose, cogiéndose su mano –del verbo es otra mano- ya sabe mi lavado de manos, así que se da la vuelta, mostrándome el culo –¿porque toda la gente hace lo mismo? Sería más fácil quedarse tal cual de frente- y yo le miro… él sabe que le miro, los dos sabemos que nos gustamos.

Hoy he decidido besarle y tocarlo… y sé que no será la última vez… pero aun no está claro cuándo volverá.

Por lo pronto debo aguantar la tertulia de mi hermana, quien me ha enviado a comer mierda por enésima vez, al parecer Manuel le confesó que en el baño nos tocamos, pero la incrédula cree que abuse de la confianza y que toque a Manuel sin que él quisiera.

Me dice que él no es maricón, que a quien ama es a ella.. y otro montón de mentiras que la pobre tonta se inventa para no aceptar que Manuel y yo nos amamos… por lo pronto no le llamo para evitar que mi hermana intente cortarse las venas.

La hereje es mi hermana, porque le gustan los hombres, ya debería darse cuenta que Manuel lo tiene todo, menos a mí. Si lo ama aunque sea un poco debe dejarlo estar con quien él quiera.

Porque será que a todos los hombres les dicen: “te amo tanto que si fueses feliz con otra, lo aceptaría” esa es la época de campaña electoral de las mujeres.

La certeza de lo que piensas.

En algún lugar de este gris y negro globo terráqueo se que estas, se también que tienes ganas de sonreír, que crees en las utopías, los sueños, las ilusiones, y no me cabe duda que también profesas el amor a los extraños, que te enamoras con una mirada, que quieres un mundo mejor, que tu mayor ilusión es que todos se amen, que luchen por sus ideales, pero sobre todo, en que la paz reine en el mundo.

Pues bien, mi querido soñador, soñadora se que estas, se y tengo la certeza que estas en cualquiera y en todos los sitios a la misma vez, que construyes instituciones, que generas ideologías, que mueves al mundo con esos principios que tienes y que promueves.

Pero, a caso basta con quererlo, o deberías mover tu trasero y ponerte a hacerlo, no solo a pensarlo. Tengo la certeza que existes. Crees que haces lo correcto, pero… ¿estás seguro?, porque no bastan los mejores deseos, las mejores obras y los mejores resultados, creo que basta con que al amanecer tengas una sonrisa en tu rostro, posiblemente eso valdría más que mil deseos.

Porque desear hacer algo y no hacerlo es una traición a uno mismo, más vale simplemente observar y disfrutar de la simplicidad de la vida cuando no se tiene el valor de actuar. Como dicen, se vale soñar, pero se requiere valentía.

La carta del viejo amor

Daniel estaba acostado en su cama, somnoliento, eran las diez de la mañana, miraba el techo de su cama, no se había parado a apreciar esa vista tan absurda; De pronto escucho la palanca del buzón, el cartero había dejado correspondencia. Aburrido y sin nada más que hacer, se levantó y se dirigió al buzón. Abrió la puerta, cruzo el jardín hasta la acera con la ropa de estar en casa –un short de algodón, color gris y una camisa del mismo color-.

Movió la rejilla que protegía la parte trasera del buzón y saco tres cartas, la primera era de la compañía eléctrica, la segunda era del agua y una tercera de un viejo amor… una inusual carta, de las pocas que recibía. En los últimos seis años no había recibido una carta de algún amigo o familiar, no solo es un hombre solitario, sino también alguien a quien se olvida muy fácil – es de esas personas que no se recuerdan por nada especial, y que se olvidan muy pronto-.

Observo el sobre, cerró los ojos, su cara se frunció con un asombroso giño de complicidad con la vida, últimamente la estaba pasando mal, y allí estaba lo que necesitaba, algo que le dijese que seguía existiendo.

Apresuro el paso en los dos metros que separan su puerta del buzón, entro a su casa sin sacudirse los pies en la alfombra gris que siempre posa a su entrada –algo inusual para un hombre tan maniático de la limpieza-.

Y así empezó la lectura de la carta, sabiendo que en las peores mañanas alguien puede despertarnos el sentido de la existencia y separarnos abruptamente de esa sensación de soledad, incluso alguien de quien hacía mucho tiempo que no sabíamos nada, o alguien que no significo nada en nuestras vidas. Lo importante es que alguien lo había pensado, había reconstruido esa imagen de comunicación, esa conexión, ese interés…

“Como yo, tú has buscado a donde encajar, a donde tener ese espacio… y nunca lo hemos encontrado fuera de nosotros mismos, porque el mundo es demasiado hostil para encontrar nuestro propio lugar, creo que los dos somos así, tú con tu genio, la importancia innegociable que le das a tu trabajo y yo con mi irremediable sinceridad.

Aun con eso, no te he olvidado. Quiero que volvamos a estar juntos, no me importa que es lo que deba hacer, dime que aun hay cosas que no has hecho, cosas que no has vivido, y así mismo te diré que me gustaría estar allí para vivirlas contigo.

Los primeros días pensé en escribir esta carta, pero aborte la idea, pensaba que era una estupidez, con los meses la necesidad de decírtelo fue creciendo, muchas veces fui a la oficina de correo, pero cuando, estaba a punto de echar la carta lo dudaba… así pasaron los años, hasta que comprendí que somos humanos y que tu sabes al igual que yo, perdonar.

Así que… aquí esta está carta, finalmente está siendo leída por tus ojos –si no ha desaparecido el avión, barco, tren, coche o cartero que la llevo hacia tus manos- dime por favor cualquier cosa que se te ocurra, a estas alturas de nuestras vidas, seguramente es mas lo bueno que recordamos, que lo malo que sucedió.”

Daniel se ahogo en una larga carcajada, su risa empezó a desvanecerse de manera descendente hasta que sus lagrimas empezaron a brotar… sin importar lo que respondiese, allí estaba, una persona interesada en él, alguien del pasado había regresado.

Montparnasse y yo

Estoy seguro que he pasado por esta calle hace dos meses, que tenía un escaparate inmenso, con unas rejillas de madera gris. Y en su interior un montón de maniquíes rosados. Abajo, había una tapa metálica, era de esas que tapan los huecos de los túneles de de los cables de la energía.

De los agujeros de las manijas metálicas de la tapadera metálica salía humo, el humo sabio a incienso. Quizás el incienso se escapaba por un pasadizo secreto de alguna capilla privada que estaba en cualquiera de las mansiones de esa calle.

Caben muchas posibilidades para que en una ciudad inmensa, en una calle transitada, con una tienda de vestidos de novia, haya una cloaca con olor a incienso. También se me ocurre que pueda ser un oriental que hace sus ritos bajo las calles de Montparnasse.

No importa en lo absoluto, porque estas percepciones no son tan posibles, a unos segundos de distancia se encuentra el Boulevard Raspail, lo suficientemente apabullante cuando quiere, como para que deje de pensar en el olor de ese humo.

Recuerdo con mucho cariño la ocasión en que un joven artista parisino me hizo un dibujo a lápiz en mi primera visita -como turista- que hice a Monparnasse. La conservaba, hasta la había enmarcado. Ahora no sé donde está.

Yo observo esas pequeñas cosas, porque, a las nueve de la mañana de un lunes, que más se puede hacer sentado en una cafetería, donde las alegrías fueron hace 10 horas.

En todo caso, yo no busco alegría, ya he sido lo que he querido, en eso me parezco a Montparnasse, ya los dos tuvimos la época de la locura, la ilusión y la fantasía, hoy toca recordar que fui una cuna de muchos colores, excéntrico, loco pero vibrante, igual que Montparnasse.

La tienda de novias abre tarde, a las diez quizás.

Llorando por veinte y tantos males

Eran las dos mil de la tarde, el sol se había ocultado,
Y sonaba la canción más triste que pudo acompañar a la festejada:
“No se que tienen las flores llorona,
Las flores del campo santo, que cuando las mueve el viento, llorona, parecen que están llorando”

En el lúgubre no se donde, en la playa del no me acuerdo… llorando las penas de los veinte y no quiero, estaba.

En donde los cilindros de vidrio se escondían en la arena seca en cuanto se vaciaban.
Y donde los cangrejos les llegaba el agua salpicada y cortada,
Allí estaba, festejando, con saña y locura.
Gritando y olvidando…

La compañía de la música había colaborado en las lágrimas,
Tenía cierta idea de lo que se refiere a decepciones,
Todos los años lo mismo, limón en sol.

Cumplir años es de jóvenes, dejarlos es de viejos.
Hay que aflíjase, borracha, cuando tenga ideas viejas…
Y por más que busque, no encuentre el camino de regreso.

Al amanecer había dejado una huella por toda la playa,
En donde, pese a todo resentimiento habían pasado un par de horas,
El problema seguía allí: la edad.
La playa seguía corriendo, hacia adentro, hacia fuera.
El tiempo no se había detenido.
Nunca había estado sola,
Nunca había olvidado,
Nunca salio de este planeta,
Siempre tuvo la misma edad.

Vio Ángeles tocando el cielo,
Ballenas asesinas jugando con delfines,
Observo pingüinos en el desierto,
Y el hombre de su vida sonriéndole,
Solo vio, nunca sucedió.

A excepción de unos cuantos moretes, una resaca y un mesero cansado…
El tiempo no había retrocedido,
Solo, que eran las seis mil de la mañana del siguiente día, el sol había regresado.

Ya te había dejado ir…

Ya había decidido estar solo.
Tenerte era complicado.
Las cosas se habían puesto mal.

Había decidido una despedida fría.
De las que no ves a los ojos.
De las que no tocas,

De esas despedidas,
En donde tienes que admitir la verdad,
Verdad, capaz de entregar la libertad.

Sin embargo nos volvemos a ver…
Ya te había dejado ir,
Me resigné, nada funcionó

Te había dejado ir,

Y no tenía más planes para verte,
No pensaba en el futuro,
Utilicé el remedio perfecto: la indiferencia.



Ya te había dejado ir,

Y hoy debo darte la bienvenida otra vez,
Muy al pesar de todos,
Mi corazón está en el lugar perfecto.

Esta vez es para siempre.

La vida en un año

El sofá estaba inquieto
Al menos, así lo sentía
Sentado, esperaba las doce de la noche
Aguardaba solo

Él, un hombre de la mediana edad
Un rostro seco, ojos corridos
Con un terco olor a tabaco

No era cualquier día,
Era 31 de diciembre
Un cambio de año,
Olvido para unos, promesa para otros

Deseaba con toda su fuerza
Ser testigo de la desaparición de este año
Año de crisis, año de adiós, de penas, de dolores
Quería acompañarlo en su último segundo

El reloj colocado cuidadosamente
Como vecino del sofá verde
Palpitaba cada segundo… el año moría en su último suspiro
Ese viejo reloj de madera angustiada

La fuerza motriz actúo sobre la masa suspendida
La acción de la gravedad hizo mover el péndulo
Escuchó la primera campanada, solo quedaban once
Solo quedan once

En su rostro afloró una suave sonrisa con olor a esperanza
Estaba sucediendo,
El esperado momento había llegado
Esperanza en forma de sonrisa

El año estaba por terminar
Él sabia perfectamente que esperar al abrir los ojos
Quizás una nueva oportunidad
Quizás solo los nuevos días del calendario

Estaba ciegamente convencido que los ciclos son importantes
Permiten iniciar y terminar
Sabía que las perversidades de la vida se olvidan
Las bondades se repiten

En el año que estaba por fallecer había perdido
Había encontrado
Lloró
Se había perdido

Había amado
Había odiado
Sonrió
Gritó con el eco de la soledad


Se había levantado temprano
Había disfrutado del día
Había odiado lo cotidiano
Se había contradicho

Se había corregido a si mismo
Había hecho dietas, y las había dejado
Inició con ilusión cosas sencillas
Se complicó la existencia con experiencias complejas

Había traicionado
Se había comprometido
Lo habían abandonado, y había abandonado
Viajó por dentro de sí mismo  y por fuera de su país

Había despertado acompañado
Se había sentido solo
Había caminado, había mirado, olido, tocado, comido…
Había desconfiado de los recién llegados

Había fumado
Había comprado
Había masturbado, se había masturbado...
Renegó de lo superficial

Había esperado a Dios en su esquina habitual
Se había conformado con el hoy
Se había arrepentido de sus actos
Cerró los ojos mientras ahogaba su pecho

Se sintió viejo
Rejuveneció
Pensó que el pasado había sido mejor
Añoró a los que se fueron


Había logrado un premio
Había leído un libro
Había convivido con gente diferente
Respiró lentamente mientras fingía estar bien

Había vuelto a nacer
Había soñado
Había aprendido un nuevo oficio
Había hecho algo por primera vez

Se había entregado
Se enfermo, sanó, oró, engaño, rogó a Dios, se enfado con él…
Todo ello lo había vivido en 365 días
Tuvo la vida en un año, y el año en una vida…

La imaginación de las personas

Español:

A mi me gusta la imaginación de las personas, porque pueden enamorarse y subastar su corazón con cualquier persona, usando únicamente como referencias la palabra, la mirada y las promesas.

A mi me gusta la imaginación de las personas, porque aman, se entregan, sonríen... y de repente un día olvidan la felicidad, y se sienten desdichados, tristes y melancólicos.

A mi me gusta la imaginación de las personas porque tienen profundas emociones, como la ilusión y la desilusión dos sentimientos muy fuertes que llenan y vacían el alma. Pueden vivir de una ilusión, pero también pueden vivir sin una ilusión y seguir respirando.

A mi me gusta la imaginación de las personas porque perdonan aunque no olvidan, siempre albergan en su corazón el regreso de aquello que fue mejor, de volver al pasado, sentirse diferente a hoy, de volver a creer…

A mi me gusta la imaginación de las personas porque crean relaciones con su entorno, con las cosas, las situaciones y las otras personas. Saben como ser felices, como creer profundamente en algo, y lamentablemente saben como llorar, morir y sufrir.


Italiano:
Mi piace la fantasia delle persone, perché si possono innamorare e vendere all'asta il suo cuore con chiunque, utilizzando come riferimenti solo la parola, los guardo e le promesse.

Mi piace la fantasia delle persone, perché amano, si danno, sorridono ... e poi un giorno dimenticano la felicità, e si sentono infelici, tristi e malinconici.

Mi piace l' immaginazione della gente perché hanno emozioni profonde, come l' illusione e la delusione forte, due sentimenti che riempiono il vuoto e l' anima. Essi possono vivere in una illusione, ma si può anche vivere senza illusioni e continuare a respirare.

Mi piace la fantasia delle persone, perché perdonano, ma non dimenticano, ma sempre sperano nel cuore il ritorno di ciò che era meglio, ritorno al passato, sentirsi in maniera diversa, credere ancora ...

Mi piace la fantasia delle persone, perché creano delle relazioni con l' ambiente, con le cose, le situazioni e le altre persone. Sanno di essere felice, e credono profondamente in qualcosa, e purtroppo sanno piangere, a morire e soffrire.

Niñas Nip

Este titulo raro, la Rafaela lo había leído en un viaje a México, en una portada de una revista bilingüe. Le había llamado la atención por dos cosas: por ser así como agringado, y por guardar relación con aquellas palabras que uno no sabe que quieren decir, pero evocan con un significado personal.

Cuando se enteró que esas dos palabras tenían una relación intima y celestial con ella, la Rafaela no sabía que era nip, pero el término niñas evocaba cierta idea que se trataba de un articulo sobre mujeres… sobre belleza, sobre pasión.. se dio la tarea de leer todo el articulo, le pareció interesante, pero no entendió nada, solo el “yes”, el “you” y el “young”, es mas, los términos tan sofisticados, como una novela rosa escrita para viajeros ejecutivos hacia que el nombre no encajase.

El Juan, su amigo del barrio, que manejaba unos cuantos trucos de la Internet, busco en el cibercafe del pueblo, la Rafaela ya sabia el significado de niñas, el Juan llevaba como petición buscar “nip”, escribió con perfecto picapollo: “que es nip”, tecleo enter y en seguida surgieron una serie de respuestas, la primera: “a small drink of liquor”, la mas segura, y la mas rápida alusión a lo que una búsqueda significa.

Había asistido a tres clases de un curso rápido denominado “como hablar ingles y encontrar trabajo en un solo paso y sin meter los pies” decidió hacer la traducción literal: “una pequeña bebida de licor”
La Rafaela a regañadientes la noticia: aquella gustada palabra significaba “una pequeña bebida de licor”, a parte de rara, le pareció una confirmación celestial, mujeres y alcohol, le pareció una misión, aunque la decisión estaba tomada desde siempre, sin lugar a dudas, su negocio llevaría “niñas nip” por nombre.

Nunca hubo en el barrio una hecatombe tan famosa, la colonia tenía su sinónimo, nadie conocía de la colonia sin conocer del lugar, era por referencia la famosa posada en donde los salarios se derretían, donde la florifundia se salteaba en las latas a plenas doce del día y donde san simón tenía su santuario.

Tenía cinco mesas de madera, cuatro sillas de plástico, y ocho bancos. Una cortina roja dividía la acera quebrada de la calle, de la sala de aquella casa. Contaba con cuatro empleadas, era el sueño hecho realidad, después de haber sido a rentas y penalidades, ahora era una empresaria, una madrina, era la dueña del mejor encerrona de la cuadra. La Rafaela tenía negocio propio.

Había creado la cultura de las niñas nip, que sin saberlo, ni quererlo, nacieron en el aire, en un viaje lleno de ideas de libertad, independencia y la búsqueda del sueño americano, en una revista de viajes, hijas del nombre de un trago.

El lugar: el techo de de teja, interactuando con laminas del corredor que daba hacia el patio, en donde todos los medio día el sol aroma a cerveza seca hacia su aparición. Algo había aprendido la Rafaela: entre más huele a chupadero, el bolo más goza.

En la pared mas limpia del lugar hacia acto de presencia la música ranchera, una especie de acompañante para las penas, el dolor y la felicidad de los distinguidos clientes y los solidarios transeúntes. En ella las mujeres divinas, las caídas de la nube y el que tonto fui cobraban vida.

La Rafaela no sabe donde quedó la revista, lo que recuerda es un texto de la portada, que la tomó de una cestilla de la parte trasera de un asiento, en un avión de cierta línea aérea en el que se fue hacia México, en donde entró como turista, y de donde regreso años después con una cita truncada, con un mal sabor: no era de cantante a lo que le habían invitado a trabajar en el DF, sino de corista hazlo todo, en un bar de variedades, en donde cuatro días después de empezar el trabajo prometido por su amiga, escribió en la pared, tras un espejo “ juro que algún día tendré mi negocio; se va llamar niñas nip, y voy a ser la dueña…”

La Rafaela sabía muy bien del destino, de la vida, de los sueños, de la cumbre y del éxito, una mujer de letras, no de ciencias.

Nadie merece mi confusión

Me he detenido a observarme,
Tengo demasiado claro todo,
Como para ponerme a dudar,

Nadie merece mis dudas,
Nadie merece que parpadee por un momento,
En lo absoluto, ningún ser que respire,
Que tenga un gramo de existencia requiere de mi desencanto.

Al observarme me doy cuenta que todo pasa,
El tiempo ya había sido tan malo antes.
El mundo ya ha sido peor.
¿Porque ahora debería complicarlo todo?

Nadie merece mi confusión,
Me lo he dicho,
Ya lo he comprobado,
Basta observar, y no llorar.

Nadie merece mi confusión,
Ya es suficiente con esperar el destino,
Suficiente los días pendientes del camino.


Nadie merece mi confusión,
Es muy costosa,
Es muy suntuosa,
Porque quienes la hemos sufrido, ya nos hemos redimido.

No es alarma...

No es una alarma.

Eran las dos de la madrugada, me disponía a entrara en el cuarto de baño – o lo que quedaba de él- de aquella vieja casa. Vi señales de visitas anteriores: una colilla de cigarro apagada con la suela de un zapato, unas dos horas atrás, una especie de “firma” en la pared, y quizás lo más parecido a una carta de amor:

“Que estés ahí tirado, encerrado en ti mismo, llorando y soportando esos pensamientos negros. En donde la banda sonora de tus penas es aquella, nuestra vieja canción, si, la que escuchábamos en la cochera de tu setentera casa, algo así como “a culprit of my tears” de aquel artista que siempre canto en solitario.
No es alarma –tampoco- que sea porque te has quedado solo, porque, no escuchaste cuando tenias que haber escuchado. No mirabas cuando tenías por delante todo para despertar de ese retardo que solo tus ideas te dan.

No es alarma que el amor de tu vida se haya quedado perdido, si nunca fue más que una compañía, porque los amores verdaderos ni siquiera existen. No lo digo yo, lo dicen los miles de divorciados, los miles de traicionados y los miles de creyentes, que simplemente un día dejaron de creer.

No es alarma por lo que tus ojos lloran, sino por quien lloran, no merece la pena perder una gota de lágrima, mejor sonríe, deja de llorar por mi”

No encontré palabras para opinar sobre esta carta de amor, amor negro o como se pueda denominar a este tipos de despedidas propias de una secta del dolor.

Solo me dije, que debía ser una broma, porque de lo contrario a donde está el cadáver del pobre que destinatario de esta carta, misiva capaz de provocar el deseo del suicidio.

Siempre me marcho…

Siempre inicio algo y nunca lo termino.

Cuando tenía cinco años, inicie en un colegio para infantes, a los cuatro meses dejé de asistir, me daba miedo quedarme tanto tiempo solo. Al parecer nunca me repuse.

Cuando tenía doce años abandone el equipo de futbol, no me gustaba tener que ir todos los viernes, sábados y domingos a entrenar. Siempre buscaba una excusa para abandonar las reuniones del equipo, porque me molestaba la responsabilidad de estar más de dos temporadas con mis compañeros, haciendo siempre lo mismo: compitiendo entre nosotros por saber cuál era el mejor en seguir un pedazo de cuero.

Con mis quince años abandoné los estudios, repetí un año porque no me antojaba volver todos los días a las doce del día a casa, y luego pasar toda la tarde estudiando y haciendo tareas. Me deprimía leer libros, hacer formulas de matemáticas e investigar sobre temas aburridos.

Con dieciocho años abandone a la chica que mas me quiso, la que mejor se supo entregar y la que más cerca estuvo de mis momentos de adolescente deprimido. Nunca soporte sus celos y su presencia llegaba a asfixiarme.

A los 21 definitivamente abandoné la carrea universitaria, me canse de estudiar, de todo cuanto significaba coronar un título universitario. Desistí de la competencia académica que todos llevan.

Y en los sucesivos años abandoné mi primer trabajo, en el que sin tener un título universitario, ni una buena experiencia, una oportunidad laboral que me habían dado la opción de aprender, trabajar y superarme.

Y aquí estoy, viendo que siempre me marcho, siempre abandono el terreno cuando las cosas empiezan a ponerse mal. Siempre escapo.

El sacrificio y yo.

Yo soy capaz de sacrificar muchas cosas,

Mi amor. Tengo la osadía de sacrificar el amor que tanto cuesta obtener, lo hago cuando debo proteger ese sueño, ese sentimiento y ese deseo, procuro escabullirme y no amar mas. Procuro amar lo suficiente como para vivir el momento, pero no entregar el corazón. Lo mismo lloro por una despedida que por un encuentro, pero todo con medida.

Mis luchas. Tengo la fuerza para luchar por mis ideas y mis ilusiones y mis propiedades, incluso hasta límites insospechados, tengo la osadía de retar a las cosas que parecen venir en contra, a las grandes tormentas, a los fuertes vientos, cuando se agota la fuerza de mi mano derecha, sigo con la izquierda… pero hay un momento en que dejo que todo pase, que todo caiga. Nunca pierdo la fuerza, por experiencia creo que no es cobardía, es una sabia decisión, porque dejo que esa fuerza bruta con la que la adversidad me ataca, se disipe y así renuevo energías para seguir la batalla y el camino cuando esté dispuesto.

Mis recuerdos. Procuro no engañarme a mí mismo, en primer lugar, luego a los demás, y por último, que no me engañen, pero si las cosas no están del todo bien, vuelvo a lo básico, a estar por encima de lo verdadero y lo falso, simplemente suprimo lo que no quiero y sigo adelante. Pero hay algo por lo que no lucho, mi memoria. Muchas veces pongo mis recuerdos en un cajón para que puedan descansar, los cojo cuando debo moverme de lugar, pero siempre puedo arriesgar mis recuerdos, porque nunca he pertenecido al pasado.

Incluso mis amigos, incluso las cosas más valiosas las puedo sacrificar momentáneamente, una amistad profunda y añeja, porque hay caminos que solo podemos transitar solos. Esto no merece discusión, hay ciertas veredas que se cruzan mejor si lo hacemos a nuestro ritmo, a nuestra velocidad.

Pero nunca mi esperanza. Quizás pierda las cosas en las que crea, la visión de la realidad, la compasión de quienes me quieren, la compañía de quienes me aman, la preciosa vista de los lugares donde nací y crecí… esa complicidad de las cosas materiales que hacen mi vida más cómoda, quizás las pierda, pero nunca pierdo mi esperanza, mi esperanza está más allá de lo bueno, lo correcto y lo importante. Es esa energía que recorre mi cuerpo cuando reconozco un buen aliado, una buena idea o un buen camino. Esa misma energía cuando reconozco un error, cuando repaso mil veces una palabra, cuando creo que mañana es el siguiente día…

y... justo allí, se cierra el círculo, y aparece ante mí un nuevo paraíso prometido, donde las cosas no son como antes, pero todo es más justo, en donde he aprendido del camino, en donde he aceptado mis errores, he conocido a los que de verdad me aman, me piensan y me vigilan con sus ojos protectores, pero lo más importante: he detectado lo que verdaderamente me importa.

Mi vecino está enamorado de mi.

Siempre está a las diez preparándose un pan con jamón y queso. Frente a la ventana de su cocina esta mi ventana, la ventana donde veo los amaneceres. Mi vecino se prepara el pan, mientras sabe que lo miro, apago mi luz, a modo que no se entere que lo veo todas las noches, me quedo callada, como si se tratase de un juego de escondites, mis respiros son lentos, como si el estuviese a dos centímetros… pero son ocho metros.

Entre su ventana, la de su cocina, y mi ventana, la de mi habitación hay ocho metros, todos los días que le veo, entran en mi deseos de cruzarlos. Pero prefiero seguir esperando, a que siga mostrándome su modus vivendi, su ropa de estar en casa, sus repentinos cambios de humor, su pelo ondulado, su cuerpo atletico.

Tiene una forma tan especial de prepararse su comida, limpiar la cocina… y de apagar la luz, se ha enamorado de mí, porque hace dos semanas que le observo, porque hace dos semanas que paso en vigilia, y me pregunto: ¿Por qué no hicieron que las zonas sociales de las casas estuviesen en la cocina? Porque me gustaría verlo, más de treinta minutos, o por lo menos que alguien inventara una nueva norma municipal, donde cocinar fuesen dos horas obligatorias. Yo no me pronunciaría en contra de tal ley.

Yo podría verle todo el día, observarlo como mira la televisión, como come, he visto una mujer con él, pero, es una visita, porque nunca la mira a los ojos, o quizás una amiga, porque observo las conversaciones, pero nunca le he hecho el amor en la cocina, ni la ha besado.

Mi vecino tiene 28 años aproximadamente, creo que es contable, arquitecto o doctor, su ropa de estar en casa es muy sexy, una camisa de algodón y una bermuda, le encantan los tonos oscuros.

Esta muy enamorado de mi, se que sabe que lo observo, con la luz apagada, y que cada noche a las diez llego puntual a mi cita, a las orillas de mi ventana. Si no fuese un tercer piso, quizás ya habría caminado en dirección a su ventana.

Mi vecino está enamorado de mi, pero no se cómo hacérselo entender.

Partes de vida y otro poco

De las partes y otro poco de vida que aún me queda, quiero pensar que dos son para pensar y una para correr.

Y que cuando tenga que llorar, las amarillas olas de arena estarán allí, para apaciguar con sus figuras de dunas, primero y segundo, para que el sonido de cada lágrima al caer siga siendo un secreto.

Y que cuando quiera reír sea por cosas sinceras y realmente emotivas, porque solo así seguiré aceptando que mis ilusiones son fuertes, mis emociones consecuentes y mis sueños fugaces e irreales.

Y que cuando tenga los más profundos deseos de morir, el día espere un poco más, para que pueda tener tiempo de arrepentirme. Porque todo es relativo, hasta el más negro de los deseos, la más importante promesa y el más profundo amor,…todo es relativo.

Y que cuando encuentre un verdadero enemigo me sonría con él, que me alegre de su existencia y le muestre mi respeto, cual el mejor amigo, porque él me permite medir mis limitaciones y todas las posibilidades.

Y que cuando tenga que volver sea bienvenido porque me han invitado, y que las caras que vea sean lo más familiar posible, siempre quiero ser recibido por conocidos.

Pero cuando tenga que ser recibido por extraños, que el destino compense, que el aire no sea espeso y que los nuevos amigos sean pocos pero buenos.

Y que si aun con mi ilusión y mis buenos deseos fracaso, que no me importe lo más mínimo, porque haber deseado lo mejor ya era algo bueno.

Las promesas y mi querido amor

Cuando me duele la cabeza,
Mi querido amor,
Pienso en cuando perdí una batalla.

Cuando me siento triste,
Recuerdo en los días en que no tuve destino.
Y vuelvo a despertar.

Cuando tengo la soledad,
Recuerdo los días malos,
Y me acompaña el valor.

Cuando tardas en llegar,
Pienso en los días que fuí feliz,
Y toco la recompensa.

No es difícil mi querido amor,
Escuchar tu vos,
Leer tus labios

La distancia y la soledad,
No son barreras invencibles,
Lo más difícil es olvidar.

Cuando pierdo el camino,
Me detengo,
Recuerdo el pasado, y vuelvo a la carretera.

A ese lugar donde esta lo que soy,
A donde estas tú,
A donde permanecen todas las promesas.

El sol y tus cartas

La carta que me escribiste,
Llegó en forma de avión,
En forma de avión doblado, llegó la carta que me escribiste.

Me gustan los mensajes que llegan por el aire,
Porque llegan a su propia velocidad,
A manera de un vuelo de pájaro.

Soy tan complicado,
Que no me gusta toda la música,
Pero cuando me gusta una película, amo su banda sonora.

Soy un ser humano,
Enamorado de las imágenes,
Así,…así mismo, como tú

Solo que tus imágenes siempre vienen
En forma de letras,
Vienen en forma de letras tus mejores imágenes.

Es difícil olvidar,
Cuando estas cada día en el buzón,
Cuando estás en el buzón cada día es más difícil olvidarte.

Soy soñador,
Pienso que cada día el sol amanece para mí.
Lo soy tanto, que me resisto a que pueda quemarme las pupilas.

El puto y sanguinario segundo

Los días pasan rápido,
Las emociones afloran,
Y todo parece ir bien.

Pero, de pronto aparecen ese momento,
En donde nos acordamos,
Que somos,

De donde hemos venido,
Porque estamos aquí,
El porqué respiramos…

Y todo parece más complicado,
Las cosas parecen innecesarias.
Y nuestros hechos inexplicables.

Ese es el segundo,
Es ese triste segundo en el que volvemos a la realidad.
Y donde cuestionamos nuestro pensamiento.


Ese es el segundo del renacer,
Cuando nos detenemos,
Cuando el tiempo se detiene.

Parece que ha sido una mala experiencia,
Pero en sí mismo es alentador.
Porque hemos descubierto que seguimos un camino.

Las cosas toman su sentido,
Seguimos adelante.
A la espera del siguiente de esos momentos…

Porque,
ante todo,
este puto y maldito segundo se ha ido.

El primer paso

Ese que soñaba con ser justo,
El que quería tener dos dedos de inteligencia,
Y muchos amigos.

¿A dónde quedó el caballero?

El que adoraba a sus mascotas,
Comía en casa,
Y sorprendía con pequeños, pero valiosos detalles.

¿A dónde quedó el caballero?

El que adoraba a las mujeres,
El que se ilusionaba con el principito,
El que escuchaba a sus mayores.

¿A dónde quedó el caballero?

El que se sumergía en el retardo más emocional,
Cuando frente a sus ojos,
Ocurrían las escenas más ilustres.

¿A dónde quedó el caballero?

El que soñó con descubrir un paraíso,
Sembrar mil árboles,
Y salvar muchas vidas.

A donde quedo el médico,
El profesor,
El poeta, el astronauta, el policía, el bombero, el superhéroe.

Donde está el marinero,
El artista, el piloto,
El soñador…

¿A dónde quedo ese hombre que querías ser?
Porque no has podido?
Ya lo habías deseado,

Ese era el primer paso.

a Marcedes Sosa

De donde salió la voz grave.
En forma de canto,
En forma de llanto.

De donde salieron esos ojos profundos,
Con pasividad,
De compromiso y ternura.

De donde salió la protesta,
Esos gritos en forma de amor,
Y esas palabras de consuelo que viajaron con viento

De donde salió esa mujer,
La negra,
La cantora, Haydé Mercedes Sosa

Vino de la América más profunda,
Y fue hija merecedora,
Del interpretar el canto de su tierra.

Y es allí donde vuelve
Para que la voz de la más grande
Siga regando los campos verdes,

Y donde la gente siempre esperará encontrar la comprometida.

Donde las mujeres, los hombres,
Y los niños, van a hacer todos los días,
Todos los minutos y todos los segundos una constante despedida,

Mercedes sosa,
Amor mío,
Corre por los ríos,

…Y vuela por los aires,
Deja que sigamos oliendo ese sabor a melancolía,
Y que tu recuerdo se presente en forma de esperanza.

A dónde está dios?

Cuando cierras los ojos para orar
Y pedirle a dios,
Quizás como yo, piensas que no es un acto sincero.

Nadie quiere dormir y no despertar,
Así mismo,
Nadie quiere pedir y no ser escuchado.

Por eso cuando cierro los ojos,
Me estoy mintiendo.
Dios está muy ocupado,

Mi corazón no está afligido.
Ya lo estuvo.
Y su voz no fue escuchada.

Por eso hoy,
No cierro los ojos,
Se que todo vendrá como tenga que ser.

No hay hilos que muevan las marionetas,
Solo desesperados,
Y una atmosfera sin Dios.

Porque lo que sientes, lo que siento, cada mañana,
No es un poder superior,
Es tu confianza, tu fe y tu esperanza,
Lo cual es real y valido.

Pero nadie cree en su propio poder,
Por eso das por hecho,
Que hay algo más grande que tu.

Por eso miras con los ojos llenos de lagrimas
Al negro cielo, en las noches,
Y miras la atmosfera,

Pero solo hay luna, planetas…
No hay atmosfera con Dios,
Solamente las ilusiones que como tú, millones han enviado.

Pero su despacho está lleno de muchas peticiones,
Dios está ocupado,
Y no concierta citas.




.

Nuevos caminos

En un mundo donde,
Pareciera que todo está escrito,
Donde hay normas para casi todo,

Y donde el vaivén de los días,
Traen a cuenta lo ya hecho,
Traen las modas anteriores….

En un mundo donde,
Es mas cómodo ser igual al resto,
Perderse en la multitud.

Valoro ciegamente,
A quien apela al sentido común,
Y aprende a ser diferente.

A vestirse diferente,
A pensar diferente,
A hacer cosas diferentes…

Porque la grandeza no está en repetir logros,
Sino en hacer cosas nuevas,
Cosas diferentes.

Porque al final de todo,
Lo que realmente importa,
Es haber hecho nuevos caminos.



.

Llave misteriosa

Parece ser que
Después de millones de personas
Que han vivido estas emociones

La llave misteriosa
Para el amor
La amistad

La entrega
La sinceridad
La pasión

La locura,
La fidelidad
La honestidad

Es el tiempo
Justamente es ese
El que nos ayuda

A entender si valió la pena
A comprender si tenía sentido
Y a aceptar su final

En el mejor de los casos
Si aun mantenemos esas emociones por las que tanto luchamos

En el peor de los casos
Si tenemos buenos recuerdos

Sin importar el desenlace
Es el tiempo
El que nos muestra si valió la pena



.

El showman

Se dice de mí…
Que digo frases contundentes,
Lo cual es un acierto.
Porque todos me creen.

Que digo palabras habituales,
Lo cual está bien.
Porque la gente está familiarizada.

Pero que hago cosas superfluas,
Lo cual está mal.
Porque se valora las cosas con contenido.

Ya no hay espacio para nuevos “showmans”
Los que aparecieron en los 80´s y 90´s
Ya no tienen reemplazo.

Es como los enamorados,
Debe haber química,
De lo contrario…



.

La vida de cada quien.

La vida de cada quien.

Viendo al pasado,
Arrepentidos por no poder cambiarlo,
Y con los ojos llorosos,
Quizás no es la mejor opción de vivir la vida.

Esperando el futuro,
Ansioso por los descubrimientos,
Viviendo del mañana,
¿Será está la posibilidad?

Viviendo el presente,
Sin las consecuencias del mañana,
Con el culto carpe diem.
¿Es esta?

Respirar,
Disimular la realidad,
Saltar los problemas,
¿Será una opción?

Vivir con lógica,
Enfrentando los dilemas,
Respondiendo las respuestas,
¿Se sobrevive?

Viendo la estatura de los demás,
Buscando nuestro lugar en el suelo,
Viendo hacia abajo.
¿Sería vivir?


Sin sentido,
Sin respuestas,
Aceptando medias verdades y medias mentiras.
¿Es posible?

Puede que todas las posibilidades,
Que todas las formas,
Converjan…


Y sofisticadamente,
Gocen de nuestra ceguera existencial.


.

La importancia del significado.

Lo que hice cuando regrese de Estocolmo,
Fue coger las mejores fotografías,
Partir las revistas, y colgarlas en cuadros.

Eso hice,
Recordar una ciudad,
Con un papel que terminaría en la basura.

Los enmarcados eran de alumnio,
Los puse en mi pared blanca.

Dicen que cuando se paga más por un marco,
Que por la obra que expone,
El significado es más importante de lo que representa.

Los cuadros con recortes de revistas,
Pasaron en mi habitación,
Pasaron los días, las semanas…
Los años… y vino gente que conocer…

Una persona, también guarda un cuadro,
El cual le regale…
Tuve que cambiar de sitios,
porque todo me cabe en la maleta.

Y el cuadro de él sigue allí
He vuelto a ver su pared,
Y el cuadro con el recorte de revista.,

Es un recorte,
Pero se parece al de la mona lisa,
Porque tiene focos alumbrando su esplendor.

Pero este cuadro no sonrrie,
Se trata de una chica quitándose una espina,
Sentada sobre un arrollo, en aparnte estado de tristeza.

Cuando se encuentra un cuadro en una pared de una persona,
Con un contenido importante para alguien más,
Dicen que es más importante la relación entre las personas,
que el significado del contenido de ese cuadro.

La emancipación del alma.

Es un proceso emocional mental y espiritual,
Sobre todo espiritual,
Consiste en que cada persona elige su camino a seguir.

Cada uno elige su color favorito,
Elige a las personas que ama,
Elige si le gusta el campo o la ciudad…

Elige su personalidad,
Si le gustan las mujeres,
Los hombres,
O ambos.

El color de las flores,
La música,
El destino de sus sueños.

La emancipación del alma,
Es un proceso de aceptación,
De compromiso
Y de elección.

Es un proceso de profunda trascendencia,
Porque al final,
No se trata de lo que queremos que sepan de nosotros,
Sino lo que nosotros somos.

Por eso debe decidirse solo,
Porque las elecciones importantes,
Son compromisos con nosotros mismos.

Cultura Pop

Qué bueno que somos de la misma época de madona,
Porque así podemos ver a la chica material,
Así podemos ver que su espíritu no envejece y su música es cada vez más joven.

Qué bueno que somos de la misma época de Andy Warhol,
Porque podemos ver la forma como dibuja la realidad,
Como caracteriza con un nuevo sentido a Monroe, Kennedy, Taylor, Jackson y muchos iconos más.

Que bueno que somos de la misma época de Gandhi,
Porque así podemos conocer el ejemplo y el valor de las creencias,
Y la forma de luchar con no violencia.

Qué bueno que somos de la misma época de Teresa de Calcuta,
Que nos enseño el sacrificio por los demás,
Amando, incluso hasta que duela, hasta morir.

Qué bueno que conocimos de Bush
De la estupidez hecha presidente,
Del presidente echo estúpido.

Coelho, Paulo Coelho y sus decenas de millones de libros
Vendidos en más de cincuenta lenguas.
Porque así hemos conocido que la palabra es lo más poderoso.

Y de Joaquín sabina, mercedes sosa,
Y de la puerta de Alcalá,

Y muchos más que aun sin quererlo o saberlo son parte de la cultura pop.
Esa cultura que crea, destruye y revive mitos.

Nuestras mejores canciones

.


A mi me gustan muchas canciones,
Muchas canciones me gustan,
Que recuerdan tu adolescencia y la mía.

Eran esas canciones de verano,
Que en la radio escuchábamos,
En la radio escuchábamos canciones de verano.

Aun recuerdo, esos pases de baile,
Pasos de baile de un grupo de chicos,
Jugando a ser artistas,

Con micrófonos apagados,
Y la música de cinta magnética,
Esa que venia en casettes, allá, por los 90´s


En esos tiempos la vida era más fácil,
La música nos servia como excusa,
Nos duraba para todo.

En la escuela,
En la casa,
En tu cumpleaños…

Tu y yo sabemos bien eso de “la calle de las sirenas”,
“Vive el momento”, “amor de verano”, “un pie tras otro pie”
“mi pequeña traviesa” y… tristemente “el mejor de los finales”

Kabah y OV7 ya se han ido,
Nuestra amistad también,
Pero, a mi me queda todo el recuerdo.

Espero que a ti te quede algo,
No por mí,
Sino porque el pasado con amor es irrenunciable.



.

Prometo arreglarlo.

Puedo volver atrás.
Y aunque no puedo borrar mis palabras,
Y no puedo reír y llorar al mismo tiempo.


Puedo intentarlo,
Es más,
Prometo arreglarlo.

Si me dejas hacerte cerrar los ojos,
Si me dejas escuchar tu respiración.
Si me dices lo que sientes.

Prometo arreglarlo.
Prometo estar contigo,
Y… arreglar todo lo que te preocupe.

Siempre puedo volver atrás,
Pero cada vez es más difícil.
Lo mejor es ir hacia delante,

A Tokio…
A Toronto,
O a ti.

Prometo arreglarlo,
Hacer que no sea nada,
Que el pasado sea menos que esto.

Sei que me amavas

Cuando vi tus ojos,
Reflejando la puerta roja de la catedral.
Cuando vi tu pelo vibrar,
Por el viento de Brasilia.

También cuando perdí mi primer partido de futbol,
Cuando me equivoque al cruzar la calle,
Al elegir el café
Al tomar vino.

En todos esos momentos lo sabia..
Sei que me amavas

Mas las cosas normales,
Debemos vivirlas una vez.
Luego, debemos trascender.

A lo verde volcán, o a lo rojo infierno.

Depende como analices la situación,
Podrás entenderlo. Mirar no es lo mismo que comprender.
Asi como respirar no es lo mismo que vivir...

Yo siempre me quedo sin conciencia a las dos de la madrugada,
Porque es cuando duermo.
a mi edad...

Soy como una obra de arte,
Solo me entiende quien me hizo.
O quienes saben interpretar con el corazón.

Mi colora favorito es el azul,
Porque no soporto los tonos amarillos,
Los blancos, los verdes, los negros, los rojos…

Puede que me guste más ver llorar, que ver reír,
Pero eso no tiene importancia,
Las emociones son hipócritas.

Solamente llorar o reir
No tienen sentido.
Son producto de las circunstancias.

No hay nada mas sincero,
No hay nada más correcto
Que pensar dos veces las cosas.

El perdón no funciona,
Las ofensas son un punto sin retorno,
Pero vale la pena tratar de olvidar.

… en cambio los besos
los besos, son la mejor arma para conquistar.
o para soñar.

Las traiciones,
Son eso, traiciones,
Quien las comete sabe que se pagan
porque queman por dentro toda la vida...

Por eso, yo prefiero un platillo rojo infierno,
O una bebida verde volcán,
Porque son lo mejor para el desayuno.

Mis letras más tristes

Mis letras más tristes siempre serán sobre ti.
Ayer, es un tiempo que ya se fue.
Hace 363 días que no te veo…
Y los segundos se siguen sumando.

Pero tu rostro no desaparece de mis ojos.
Aquí sigues siendo igual.
Tu sonrisa, tu olor,
Tus defectos y tus virtudes…

Abandonarte fue lo peor que he hecho,
Es la única cosa que jamás me perdonare.
El error más grande.

Tú ya me has perdonado,
Te conozco.
Pero eso solo me da consuelo.
Pero no me devuelve a ti.

Si tan solo pudiese volver el tiempo,
No sabes como deseo,
Volver atrás,
Si tan solo pudiese ser posible.

Volvería abrazarte,
y allí me quedaría.
A tu lado.

Hoy que lo comprendo,
No habría nadie,
Ni nada,
Por lo que yo te dejaría.

Pero es tarde, ya no puedo.
Estas más allá de lo que yo puedo llegar.
Lo que es valioso para mí, es tu recuerdo.
Y mis letras más tristes serán siempre sobre ti…

Mi pensamiento concreto

Ya fui traicionado, y no he muerto, es mas sigo creyendo más fuerte en la gente, porque no merece la pena perder el valor del amor por una mala alimaña.


Ya fui insultado, pero no tengo miedo a equivocarme, sigo adelante con mis convicciones, porque lo pero que podría pasar es luchar para ser aceptado a costa de lo que quiero ser.


Ya fui abandonado, pero aprendí que la soledad solo duele cuando se extraña a alguien, de lo contrario, la gente que esta en tu interior te acompaña siempre.


Ya fui ignorado, pero sigo hablando, pensando, haciendo, escribiendo… porque se que las ilusiones solo me pertenecen a mi.


Ya envejecí, no mucho, pero ya no soy tan joven. Y me he dado cuenta que el tiempo no es lo valioso, sino el valor que tenemos para reconocer los errores del pasado, las convicciones del presente y las acciones del futuro.


Ya sufrí, y estoy mas que seguro que el 90% de esas nubes negras que pasaron por mi mente fueron eso: imaginación, todo estuvo en mi mente.


Ya mentí, y no me siento orgulloso, porque pudo ser mejor, pude ser sincero, pero por cualquiera que sean las razones hice lo contrario. Así que me queda como reto la honestidad.


Mis errores son mi salvación, porque, puedo arrepentirme, sino, no fueran errores, fuera una forma de vida, todo lo vería normal, y estaría acabado.


Por eso cultivo a diario el pensamiento concreto, eso que me hace único, porque a través de él veo las cosas tal como son.

Londres y California.

Tu en Londres, yo en California.

A manera de pregunta,

Como va Londres cariño mío.

Que hace esa ciudad en tu corazón...

Como camina Londres por tus pies,

Como respira Londres por tus pulmones...

Como mira Londres a través de tus ojos.

Como siente Londres…

Seguramente igual que yo,

Con adulaciones,

Distancias,

Y sorpresas.

yo Londres..

Frases sin sentido.

Si es que un día decides volver,
si decides volverme a mirarme sentado en la misma cama,
cuando quieras amarme,

Procura que sea hoy.

Hoy no espero tu regreso,
mañana será tarde para cambios,
si ayer no me amaste, mañana será nunca.

Aquí estaré dictando frases sin sentido,
pensamientos sin objetivo y estribillos sin alegría,
porque es más fácil que olvidar.

Ya no me queda esa compañía tuya,
por la que otros matan, por la que otros deliran.
esa compañía que envuelve, enloquece y arropa.

La tuya es esa compañía que enloquece.

Pero si decides volverme a ver,
aunque sea un poquito, aunque sea un minuto,
me quedaré callado frente a ti, mientras respiras calladamente.

Aquí estaré dictando frases sin sentido,
pensamientos sin objetivo y estribillos sin alegría,
porque es más fácil que olvidar.

hace un año...

Hace un año,
Con los pocos vientos de Julio,
Hice mi maleta,
Tome todo cuanto podía caber,
Y me marche.

Y hoy vuelvo,
Con los recuerdos a un lado,
A verte…

Recuerdo que fue ayer,
Mi memoria no envejece,
Tu en mi, tampoco.

Sigues en mi memoria,
Como la última vez que te vi.
Tu olor no ha cambiado.

Yo me vine hace un año,
Y la vida quiso que no te volviese a ver…
La vida quiso que te fueras,

En su momento, renegué.
Lloré y no lo soporte…
Pero hoy se que cada quien cumple su destino.

Yo no he vuelto,
Sigo aquí,
Ya hace un año…

19 grados

Afuera, 19 grados,
Las calles solas,
Después de la feria de San Juan.

Solo persiste el silencio de las calles
Y la presencia de la publicidad.
No hay transeúntes.

Todo sigue como siempre,
Excepto estos 19 grados,
Desconocidos en la ciudad.

El verano tiene sus días buenos,
Cuando sorprenden
Los fríos de la mañana.

Estoy con ustedes

Estoy con ustedes, con todos los que han sufrido, con los que han llorado, con los que sueñan un mundo mejor, con los que eligen como fuerza para sus ideas a la conversación y como arma su tolerancia.

A los que eligen para sus peleas las palabras, y los que los mensajes mas enérgicos los hacen construyendo un mundo mejor. Con todos esos estoy. Con los que consideran que los sueños no están perdidos.

A los que consideran que la fuerza de la violencia engendra más violencia, a los que pese al dolor, la impotencia, el llanto, la tristeza y la humillación, tienen fe en que mañana será un nuevo día.

A los que persiguen los grandes ideales, a los que se entregan sin recibir nada a cambio, a los que han descubierto la fe, la entrega, la bondad, el respeto y el sacrificio.

A los que se entregan por el futuro de un país en paz, libre… con todos ellos estoy, porque creo profundamente que al final, el bien triunfara sobre el mal.

Adagio For Strings

Se cuanto tiempo dura la versión original de Adagio For Strings, dura exactamente 7 minutos con 23 segundos. Ese tiempo puede ser mucho o poco, dependiendo la situación en la que te encuentres.


Tiesto decidió ponerle este nombre, porque el sencillo Adagio for Strings es un tributo a Samuel Barber un compositor estadounidense de música clásica. Una cuestión transgresora tomando en cuenta la relación poco conocida entre la música clásica y uno de los géneros más fructíferos de la música electrónica: el trance.


Muchas personas –al igual que yo- dicen sentir la plenitud de su espíritu cuando escuchan esta pieza, por eso creo que Tiesto no es un productor de Trance, es un Artista.

Hay cosas universales, y esta canción esta en camino de serlo, solo basta que las personas cierren los ojos, y escuchen detenidamente cada sonido. Inmediatamente aparecerá una visión religiosa, miles de colores y gotas de lluvia cambiando de intensidad a cada momento…

Epitafio

Hace unos años habia elegido mi epitafio. Lo coloqué discretamente en un escrito titulado “Hoy te vi”, todo surgió a partir de un sueño que contó una amiga, este sueño era sobre mí, en el yo había fallecido y ella entristecida por la perdida lloraba mi pronta despedida de lo terrenal.

Y es en si mismo mi relación existencial la que he descrito en el epitafio: “Mi camino era una especia de locura, en donde disfrutaba de la soledad y se encerraban miradas y pensamientos. Mi camino era como el sol, una guía constante, pero de tanto seguirlo quema, por ello decidí descansar, porque seguir el camino, es caminar. Es necesario ponerse fuera del mismo contexto de nuestras vidas, situarse a la par y verse caminar”

Cuando había escrito esto, pensé en tomarlo como mío, y que el día que muriera –de verdad- alguien pudiese colocar en mi tumba ese texto.

Sin embargo, ya he cambiado de parecer, a partir de ahora, cuando yo muera quiero que mi epitafio sean las palabras de la Doctora Salvadoreña, María Isabel Rodríguez:
"En momentos de mucha trascendencia en nuestras vidas, cuando quisiéramos encontrar las palabras que reflejen la profundidad de lo que deseamos, lo que pensamos y sentimos, es entonces cuando resulta frustrante darnos cuenta que nuestro lenguaje no es suficiente para comunicar a cabalidad eso que queremos decir."

A mi me ha pasado muchas veces... yo que no soy escritor he sufrido la constante necesidad de saber las palabras para las cosas trascendentes, claro está, que existe la demostración de las emociones –los hechos- como elemento que rige el comportamiento y la plenitud del Ser Humano, pero mi expresión aun no ha conocido la forma de utilizar las palabras trascendentes en momentos importantes de mi vida, pero creo que esta frustración también la han vivido los grandes escritores, García Márquez, Benedetti, Coelho, Virginia Wolf, Shakespeare…

La mediana edad

Juan, un hombre de todas partes,
Que ha trabajado en todas partes,
Como técnico del aire acondicionado,
Maestro,
U otras miles de profesiones.

Juan,
Camina por la calle,
Medio afeitado,
Con cincuenta años sobre sus hombros.

Le asalta una crisis existencial,
La mediana edad.


Juan,
Tiene dudas,
Piensa en las decisiones que ha tomado,
Los resultados,
Las vivencias,
Y no está seguro si ha hecho las cosas bien.


Juan,
Sabe –que a su edad- ya no hay tiempo para dudas,
Debe seguir sus instintos,
Como los últimos cuarenta años…

Y Juan, pedro, miguel, Arnoldo, José,
Con cincuenta años encima,
No ha comprendido, que debe dejar de seguir sus instintos, y ser feliz.

Porque a los quince, a los veinte y a los treinta,
Seguramente el instinto es necesario,
Pero a los cincuenta hay que vivir un poco.


Juan, a los cincuenta.
Deberia estar por encima de todo,
Incluso de las murmuraciones de las personas.


Deberia ir donde quiere,
no donde lleva el viento.

Deberia sentirse seguro
sobre todo de las decisiones,
ya es tiempo.

Yo se quien es mi padre

Yo si se quien es mi padre,
Su nombre,
Donde nació,
Y quien era.


Él Sabe que soy su hijo.
Se en lo que cree,
Lo que es capaz de hacer, y lo que no.


En que me parezco a él,
Y en lo que no,
...todo eso lo se.


Lo que él no sabe, por ejemplo:
Las cosas que me gustan,
Como soy en la tristeza,
Como sonrio en las alegrias.

Tampoco sabe como pienso,
Que siento ante cualquier cosa.
Cuales son mis preguntas y respuestas habituales...

No sabe como fueron mis días,
Durante 20 años.
Ni como es la idea que me hago de él.


Sabe donde estoy, se donde está
Lo que no sabe,
Es que ya tengo la ropa de su funeral.

Me la tallo cada mes,
Para que ese dia sea perfecto,
para no olvidar mi deseo,

Pero sobre todo,
La tengo porque se lo que es esperar,
Y ya me he acostumbrado.

Este es un escritor

El que escribe no vive los momentos más hermosos,
Los observa para luego escribirlos.
Y sigue como un testigo desde cualquier lugar.
Los pasos de cada minuto.

Este es un escritor.


El que sonríe viendo sonreír,
Llora viendo llorar
Ama,
Viendo amar.


Este es un escritor.

El que se enamora de personajes,
El que construye historias con facilidad,
El que mata personajes.


Sonríe, sueña y corre con la misma velocidad.
Y es capaz de impregnarlo en el papel.
Y seguir por la siguiente historia...

Fresa y Chocolate

A mi me gustas con sabor a fresa y chocolate.
No se me ocurre el porque,
Solamente se que es así.

Me gustas con olor a fresas,
Sabor a chocolate,
Esa es la mezcla.

Me gusta tu ropa corta,
Tus pasos con música de yandel
Y tu loca figura.

También me gustan tus ojos,
Tus labios perdidos,
Y tu sonrisa demoledora.

Cuidado, que los lunares,
Esos miles de lunares,
Y tus mezquinas mejillas…


Son una especie de laberinto,
Donde se puede perder
La conciencia y la inocencia

Lover Hill

No me digas que este pedazo de cielo es pequeño.
Que las estrellas caminan rápido,
O que tu corazón palpita despacio.

Que no me lo creo...

Si mientes, tendria mas razones para amar este momento,
Para luchar por acercarme.
Para correr por la calle
y llegar hacia ti.

Las nubes... suavemente pasan,
La lluvia cae
El musgo verde crece.
las arañas de los arboles caminan...


Nada me parece más alentador,
Escuchar que todo es fugas,
Y sentir que mis sueños permanecen.

Y yo aquí,
Viendo este inmenso cielo.
Escuchando el piano de la colina.

En tu mirada me quedo

En tu mirada me quedo. En tu mirada me quedo recogido, si tu quieres que este, estaré, si tu quieres que no este, me iré. Es que mis brazos y mis ojos, mi corazón y mis dedos aun te extrañan.

Espero que el amor te inunde hasta los huesos para que seas feliz, y que te haga volver a quererme, así como yo te quiero.

Que no dudes en seguir adelante, porque el mejor arma que tiene el que ha fallado no es arrepentirse, sino perdonarse así mismo.

Ojala que no te pierdas en la multitud, porque la mejor oportunidad que has tenido no es haber fracasado, sino haber vivido, y poder contarlo.

Que no sientas que todo ha sido en vano, porque a lo mejor entre esas cosas escabrosas, ha quedado colgado un poco de amor, un poco de apego, respeto y humildad.

Que no dudes en mirar el pasado, pero que sea solo para ver de donde vienes. Porque de nada sirve llorar por cosas sin sentido, cuando mañana esperan cosas extraordinarias.

Trata de no traicionar el recuerdo, tu amor por mi, y tu amor por ti misma, porque al final, después de tanto camino, lo que importará no es lo que has tenido, sino lo que has sentido.

Ya no es cuestión de ser o no vacío de nuestras emociones, se trata de cómo piensa la gente que debería actuar, hay quienes dicen no dar una segunda oportunidad porque terminaran pasando otra vez por lo mismo. Pero las personas que tienen claro que los errores existen y que es cosas de humanos, son felices siempre, porque comprenden que no es posible ser perfectos.

En esta parte de la vida tienes un reto: averiguar cual de las dos opciones es la mejor: tener una ilusión de ser autosuficiente y con una actitud autodestructiva y autocompasiva que incluye dejarme, o abrir las emociones para encontrar el perdón, la humildad y la honestidad que incluye dejarme estar cerca de ti.

De hecho puedes decidir a medias, pero cuando quieras tener una verdadera relación con alguien, seguramente aquí estaré. Estaré esperando afuera, hasta que decidas.

Al estilo de Dick Tracy

Mucho cuidado, mi olor se percibe a metros de distancia, por eso siempre llevo una especie de abrigo amarillo.Llevo un sombrero al estilo de Dick Tracy, un sombrero amarillo musgo, así me gusto.

Porque soy como una caricatura loca e impermeable.No exagero si digo que mis zapatillas son largas, color amarillo, hacen juego con mi pantalón negro y mi corbata con tonalidades verde-amarillas.

Porque al igual que Dick Tracy, mis historias se construyen en fuertes contrastes de blanco y negro, una variedad de puntos de vista muy elevada y se respalda en los diálogos y en una línea argumentativa firme y segura.

Y así… soy una caricatura, miembro irrefutable de la fauna urbana, donde todo es lo que se quiere y nada es lo que se desea.

De mujeres y hombres

Ser hombre y mujer.

Cuando un hombre común y corriente se encuentra frente a su correo y lee una carta tan sincera, en donde elogian su capacidad para amar, su sutileza para ser irremplazable y su inquieta sonrisa que tira muros, y aun con estos elogios sabe que no es perfecto y que cada día debe mejorar… debe agradecer a Dios por poder recibir esos elogios y tener la humildad para no estancarse en la vanidad.


Cuando una mujer se enamora profundamente y es correspondida, cuando su corazón sigue siendo débil para amar y fuerte para protegerse, cuando encuentra la felicidad y ríe, y llora, y ama, y vive intensamente, entregando a su esposo, a sus hijos, novio o amigos sus alegrías y mayores glorias… debe dar gracias a Dios, porque es un instrumento del amor que nunca acaba.

Cuando un hombre sonríe a la vida a pesar de las dificultades, observa los problemas, y siempre busca posibilidades, cuando descansa en las tristezas pero baila en las alegrías, llora con las injusticias y exige la merecida dignidad a lo que hace, dice y cree… debe dar gracias a Dios por tener la capacidad de seguir adelante y no caer.

Cuando una mujer es recordada, y su voz ha penetrado tan rápidamente en los oídos de los demás, cuando logra permanecer por lo que significa, por lo que es, por lo que vale, esa mujer ha tenido la posibilidad de pasar inadvertida, y debe darle gracias a Dios por haber decidido no perderse en la multitud.

Cuando un hombre o una mujer descubre la posibilidad de crecer, y puede ver las cosas elementales de la vida, logra el entendimiento en cualquier sentido, de desarrollar una sensibilidad, llama la pasión y el utiliza el estimulo; deben pedirle a Dios el don de la entrega y la solidaridad… porque no debería ser posible ser bendecido y egoísta a la misma vez.

Cuando un hombre o una mujer, aun en los tiempos que pasan, cree en las sorpresas inesperadas, en las segundas oportunidades, en la bondad de los desconocidos, en el poder de los deseos y fortalece sus emociones con deseos tangibles y posibles… debe saber que ha encontrado la satisfacción y el inicio de la felicidad.

El camino y las despedidas

De todas las sensaciones que comprenden un camino, lo que me hace sentir mal son las despedidas de las personas, de los lugares y de las sensaciones.

Primero, por la gente que se queda, siempre se preguntan sobre el futuro inmediato: si volveré, si estaré bien, si recordaré una cosa u otra.

Segundo, porque yo mismo me pregunto realmente hacia donde voy, claro que se el destino: Madrid, pero mi pregunta va mucho mas allá: que será lo que encontraré, me sentiré bien, es lo que espero, Madrid la he visto ocho veces… y siempre tiene algo que me cautiva, pero no se sabe que será hoy, al menos hasta que este allí.

Tercero, me inunda un sentimiento. Siempre espero volver a casa, a aquel lugar donde crecí, encontrar los pastos verdes, las personas grandes, y los animales que hacían ruido. Eso ya ha pasado, solo quedan recuerdos, a pesar que mi casa se quedo en el pasado, siempre pienso en volver, es como una sensación de orfandad existencial. El sentimiento de volver a casa es natural cuando se viaja, porque debe haber un lugar donde volver.

Cuarto, siempre que estoy en un determinado lugar y encuentro nueva gente, por extraño que parezca, me enamora, así son las personas: ojos brillantes, sonrisas sinceras y palabras amables… me enamoro, no sucede en cada lugar, pero cuando sucede duele mas estar en camino.

También tiene sus buenos motivos estar en camino, porque puedo sonreír a las personas desconocidas, conversar, compartir y aunque no exista la posibilidad y la necesidad de volverlas a ver, cada palabra puede ser importante.

San José Costa Rica, 26 de mayo de 2009.

La imaginación de las personas

La imaginación de las personas.

A mi me gusta la imaginación de las personas, porque pueden enamorarse y subastar su corazón con cualquier persona, usando únicamente como referencias la palabra, la mirada y las promesas.

A mi me gusta la imaginación de las personas, porque aman, se entregan, sonríen... y de repente un día olvidan la felicidad, y se sienten desdichados, tristes y melancólicos.

A mi me gusta la imaginación de las personas, porque tienen profundas emociones, como la ilusión y la desilusión dos sentimientos muy fuertes que llenan y vacían el alma. Pueden vivir de una ilusión, pero tambien pueden vivir sin una ilusión y seguir respirando.

A mi me gusta la imaginación de las personas porque perdonan aunque no olvidan, siempre albergan en su corazón el regreso de aquello que fue mejor, de volver al pasado, sentirse diferente a hoy, de volver a creer…

A mi me gusta la imaginación de las personas porque crean relaciones con su entorno, con las cosas, las situaciones y las otras personas. Saben como ser felices, como creer profundamente en algo, y lamentablemente saben como llorar, morir y sufrir.

La gente que me quiere

Prefiero la gente que me quiere,
Aunque a veces me haga sentir mal.
Porque cuando la gente que me hace sentir bien,
No necesariamente es la que me quiere.

La gente que quiero me hace sentir mal,
Son roces de humanos,
Me duele cualquier cosa porque los quiero.

Prefiero que me hagan sentir mal -a veces-,
Porque las relaciones humanas son así,
a veces bien, a veces mal.

Pero la gente que solo me hace sentir bien,
Cuando se van,
no deja nada,
es como si nunca estuvieron...

Es simple: todo cuanto hubo desaparece,
Se van los olores, los sabores,
Las situaciones y las facciones del rostro.

De los excesos

El exceso es un problema,
En el aeropuerto pagas más.
Con la naturaleza, depredas más.

En el licor, te pierdes más.
En el deporte, te duele más.
En la alimentación, engordas más.
Con la sonrisa, finges más.
Con las fiestas, te cansas más.

Con el sexo, recuerdas más,
Con la música, bailas más,
Y con el amor, sufres más.

Con la pasión, te entregas más,
Con la compasión, sientes más,
Con la fidelidad, ofreces más,
Con la entrega, amas más,

Con los recuerdos tristes, lloras mas,

Con las noches, recuerdas menos,
Con los milagros, crees más,
Con lo inesperado, obtienes mas fe,
Con tus metas, crees más en ti.

Con el amor…

El sol y saturno.

Dices que estoy completamente planetario el día de hoy
Con eso de las rotaciones
y la gravedad,

Con eso de la falta de aire,
Y las confabulaciones de las energías.
Hay confusiones inexplicables.

Que cuestión más complicada,
Que el universo este en armonía,
Que el amor sea una fantasía que subsiste entre tú y yo

Y eso quiero,
Que el universo te vea verme,
Te vea hablarme,
Y que tenga la bondad de no sentir celos…

También quiero…
Que el día que hagamos el amor,
Lleves un libro,

Y que justo en la cama,
Me leas tu parte favorita.
Y que sientas que nada es igual a ese momento.

Pero quiero que sea un libro de Coelho,
De Paulo Coelho,
Que leas despacio,
Con el tono de voz mas romántico que puedas…

Y que tus labios,
Se muevan coquetamente,
Como cuando le hablan a la luna.

Yo no se que relación tienen
Pero el sol y saturno
No deben desaparecer.

Tengo miedo

Un miedo me inunda…
Es el miedo de olvidar tus ojos cafés,
y esa variación de color que tienen en las mañanas tan heladas.
De no vuvir el olor de las rosas.

De caminar sin sentido,
y no avanzar por mas pasos que dé.
De no recordar como me hicieron sentir,
ya se en las situaciones comunes, o en las especiales.

Tengo miedo
De olvidar tus abrazos y de cómo me confortan.
De no recordar el camino de vuelta a casa.
De no perdonar las cosas sencillas,
De perder el poder de la imaginación,

Tengo miedo de no usar la improvisación
De olvidar el sentido de la percepción,
y odiar las sorpresas,
de recordar y no vivir...

Ciudadanos de Sodoma

Era la ciudad,
Era la gente Eran los deseos…
El culto, el hedonismo,
El placer compartido
Y el dinero perturbado.

Es eso Sodoma,

Y son eso sus ciudadanos…

Y como un spot publicitario,
El anuncio en la televisión dice:
"Sodoma somos todos, cuidémosla,
Sintámonos orgullosos de ser sodomitas"

Y mientras tanto, mis amigos, amigas, y yo
Tenemos un cruce de miradas entrecerradas…
Así, de complicidad, y de calentura

La cama esta desnuda,
Y nosotros con sabanas…
Nuestra alma desnuda,
Protegida por las miradas de picardía.

Los ciudadanos de Sodoma son como una mafia,
Existen,
Las reuniones secretas,
Sodoma…
Ciudadanos de Sodoma…

Solteros deseosos,
Casados deseados,

Putas decentes
Decentes putas

Gays buenos
Buenos gays

Solteronas alegres
Alegres solteronas.

Fieles infieles
Infieles fieles

Amores de primera vez
Veces de primer amor.

Miradas frenéticas
Frenéticos mirones..

De amor y futuro.

El día en que las cosas más simples desaparezcan,
El día que las emociones más elementales no existan,
En que el amor ya no sea.

Ese día,
Estaré a tu lado…
Sonriendo,
Comprometido contigo como el primer día,


Aun, cuando mi garganta este seca,
Sin agua,
Sin humedad,
Sin palabras, sin voz…


Aun si mi vida disminuyera a una ínfima parte
Me tendrías queriéndote.
Me verías allí, cerca de ti.
A la espera de reflejarme en tus ojos.


Cuando todas las radios estén inundadas de la música que no me gusta,
Cuando solo haya comida que no me guste,
Allí estaré a tu lado,


…a tu lado,
Esperando a que me quieras como yo.
A que me mires como yo,
A que me huelas como yo.
A que te derritas al verme, así como yo.


Porque a mi,
A mi, mi querido amor, verte es un escalofrío que atraviesa mis sentidos,
Es una película que aparece en futuro,
Es como los días de las buenas oportunidades.


Por ello podría estar para siempre,
Plenamente feliz,
Ya sea contigo,
O con tu recuerdo.

De sueños

Los sueños no soportan las cosas reales,
Siempre pueden convertir los rostros en monstruos…

Y yo que estoy pegado a la cama,
Sin dormir,
Sin llorar,
Sin reír,
Simplemente esperando…


Al parecer el sueño no viene,
Desapareció junto a los pensamientos predecibles,
Es por eso que no me levanto de mi cama a plenas diez,
Esperando que los dos Ángeles vengan.

Uno llamándome y el otro sonriendo,
Pero no pasa nada…
Nada, nadie.
Ni lo más parecido a las pesadillas.


Es un sueño común:
Tranquilo,
Sin sobresaltos y sin intermedios…
Donde no hay final, ni despedida.

Por eso tengo cuidado de parecer discreto,
Porque mis mayores campañas las llevo en la cama.
Con los ojos cerrados y con el subconsciente despierto.
Por supuesto, solo.

Y justo a un lado rozando una lámpara celeste,
Se encuentra mi sabana blanca, y las dos viejas almohadas,
Tiradas en los primeros cinco minutos de esta larga búsqueda.

El escaparate de Almodóvar

El escaparate de Almodóvar


“El poder de la imaginación no se pierde en la oscuridad”

Almodóvar me gusta. Porque tiene en sus manos muchas historias Chillantes, locas, amargas y soberbias que siempre me hacen volver

Almodóvar me gusta, porque tiene el don de contarme historias a mí; me habla directamente a mí. Lo dice de manera directa, loca, apasionada y para ello utiliza diferentes rostros, es como si hablara de la flor de mi secreto.

Almodóvar me gusta, porque es irónico, insolente, serio, soñador, apacible, amoroso, encantador. Es La ley del deseo.

Almodóvar me gusta, porque siempre me hace sentir los abrazos rotos. Me hace recordar todo sobre mi madre.

Almodóvar, conoce muchas mujeres raras, Luci, Pepi, Bom y otras chicas del montón, siempre ha comprendido las diferentes cosas en las que se puede convertir una persona. Pedro átame con su forma de contar historias, sino, mi alma seria como unos pies con Tacones lejanos, donde me alejaría cada momento de la realidad.

Cuando lo veo, se bien de que va todo: las emociones se enardecen como unas mujeres al borde de un ataque de nervios, porque seguramente estoy hecho de pura carne trémula.

A mi no me preocupa Kika, su mujer de 1993, le digo que hable con ella, que si tiene La mala educación de no dejarme compartirlo, seguramente le mando un matador, porque pedro es de todos, mío y de todos.
A mi me gusta ver siempre sus películas, me hacen delirar, pero aun mas su mirada, Me siento Entre Tinieblas, como en un raro Laberinto de Pasiones, donde el habla, y yo acostado sobre una cama con sabanas blancas escucho antes de dormir.

¿Qué he hecho yo para merecer esto?

Las faldas de Mons Calpe

Antes bésame húmedamente.
Con la fría brisa de un lunes de febrero,


Quiero estar sentado en una cumbre
Donde tu abrazo sea la única compañía,
Y ver desde allí las faldas del Mons Calpe.

Ver como las olas rozan las rocas,
Cuales dedos acariciando las teclas del viejo piano.

Y después, la muerte,
Antes, aun querría vivir

Cuadro seis: El vuelo de primavera, en mi memoria

6/9 El vuelo de primavera, en mi memoria


Soy como un ave, canto y vuelo y las hojas siempre caen,
como también cayeron desde la montaña los ríos y sus escombros…
pasaron por la corriente de agua, un dilema,
un camino perfecto y ocasional, furtivo, pero al fin camino...

Hacia frío, porque el invierno recién se había ido..

Allí donde las aves se deslizan por las sombras fugaces del sol,
donde sobresalen los picos de los volcanes…
allí esta la cúspide de la victoria,
donde el colorido paisaje toma su forma…

Allí mismo Los días pasaron, fueron duros, pero al fin días.
solamente eso, un tiempo indeseable…
donde no hace falta nada más que volar,
la mente brilla sin color…


Donde los despertares son nocturnos,
y el recuerdo sobrevuela; sobre mí el viento…
allí en esos paisajes, se forman cuentos,
y sin quererlo somos los dramaturgos de las historias sin fin…

Cuadro cinco: La despedida, la ruta de los sueños

5/9 "La despedida: la ruta de los sueños"



Acá sigo recluido, entre las invisibles cuerdas…
prisiones que no puedo dejar,
mi aliento espera


El camino ha sido cubierto de profundos abismos de cobre,
las otras victimas siguen a la par, son colegas…
los que vendrán son inocentes, los desdichados de moda,
los que vamos nos dicen los errantes…


Y así desaparece mi rostro de las fotografías, vas con la corriente,
camino y espero ver las señas de los demás…
espero y sobrevivo, mil gritos y cien burlas,
tras la puerta el dolor, imposible buscar los sueños que existen…


Me voy de las calles y sus aceras, de las casas y sus dueños,
yo y el mundo, dos enemigos, dos sectas…
los locos declarados y los deprimidos, y así voy,
el loco de la calle, el actor de una contubernio incomprendido...

Cuadro cuatro: La invitación, el reflejo.

4/9 "La Invitación, el reflejo"


Mire el retrato y pensé en una fiesta ficticia.
saque la corbata, la puse sobre mis dorsos,
con un nudo fuerte la sujete…

recorrí las calles, con las ganas de que me gritaran loco,
loco al fin, tan loco, tan dueño de la peste,
habitante de las aceras…


El reflejo de los demás no me detuvo,
y el tren proseguía rápido, rápido y constante entre esas inseparables líneas paralelas…
me llevo hacia un oscuro lugar,
una vitrina llena de nuevas emociones…

Un saco de hilos fue mi almohada, mi ropero y mi baúl con recuerdos,
allá entre miradas deje cobijas atiborradas, parecían mil por cada cuadra…
Despacio postre mis lágrimas, mi suicidio interminable,
tome un callejón hacia el olvido y mi paciencia me guiaba...

Salí por atrás, como un invitado poco significativo y comprometido a desaparecer
cubrí mi cabeza y corrí como el viento, solo corrí…
aparecí con mis recuerdos,
estuve desconsolado
y fue allí cuando comprendí que las paredes solo arañan a quienes les dan besos…

Cuadro tres: La presentación, mi rostro.

3/9 "La Presentación, mi rostro".



Las sombras, sus lugares, sus inquilinos y yo somos una familia,
los rugidos del alma me unen y son motivos de tristeza,
he conocido de las desesperaciones,
he visto en los sueños,
les he conocido entre dientes filosos y con cuchillos asesinos…


Y así entonando con la locura en garganta, a oscuras todo el día…
con las ropas rasgadas y con la mente de un sin nada, corro,
mis pies siempre corretean en los perversos días del ver pasar y del ver hacer,
abandero a esos que llaman locos,
los que se debaten entre la vida y la indiferencia…


Esos vagabundos del alma que comen de remembranzas, los que musitan solos,
humanos que parecen corroerse, locos de la calle o del espacio…
esos son mis compañeros,
Hospedados entre retretes de las avenidas,
no morimos, es que no hay voluntad ni esfuerzo,

talvez pasará…

Entre ese espíritu relegado agarro mi alma, la monto en la imaginaria carreta,
y así soy inquilino del dolor, arrastrando las cuerdas que me siguen…
las lágrimas y las fotografías pintadas en los caminos son mías,
y mis nubes, también trastornadas, no llueven ni queman…

Cuadro dos “El motivo, su nombre”

2/9 “El motivo, su nombre”



Me deje transportar por su encanto,
ví la luz en medio de lo oscuro…
vi en la colina la señal de su vos,
en el cielo la fotografía de su alma,
…así fui ante la nueva oportunidad.


Fue como una promesa, como una luz,
Me hablo de sus deseos, sus sueños,
Decidió permanecer junto a mi…

conocí los encantadores destellos del cuerpo, de su cuerpo
y así me ilusiono…

Idealicé, delire y deje de querer ser común,
y así consumarme en un sueño no prevenido…
creí, soñé y camine, para mi fue toda una vida…

Solamente siguió sus pasos,
como pajarraco en vuelo,
llego y prosiguió, no se detuvo…
agarro sus bailes, sus rutinas y se desvaneció,

Y así se fue alegrando, enloqueciendo, bailando..
para una persona tan fría, fueron segundos…

Cuadro uno: “El ayer, la nostalgia”

1/9 “El ayer, la nostalgia”

El futuro me parecía una escena larga.
Estaba sin ánimos, sin esperanza y sin sonrisas,
la memoria me fallaba y la nostalgia hacia visitas,
caminaba por la esperanza de encontrar mi yo,
camine despacio…


En los árboles quedaron mis sueños,
en la incertidumbre mi nombre, mi rostro, mis recuerdos…
a su tiempo, me ocurrieron los desastres ocasionales,
cada uno, recuerdo de un instante perdido;
instantes desaparecidos, pero vivido…


La soledad y otros atacaron sin anunciarse,
Y allí vi que la tristeza y el silencio nos visitan,
estar en las sombras, donde comen los áridos recuerdos, duele.
la desesperación se postro y se quedo…

Y así apareció la novedad: el amor existe…
se dejo ver, se enfrasco en mi y me sacudió,
con esto creí conocer el futuro,
con eso pensé que el ayer era pasado.


"La inconstante trama", 1 de 9